beirut

*** E correndo mi incontrò lungo le scale. Se sei in China potrebbe non servire, ma è sempre meglio portarsi dietro un portolano. Specie se l'agonia delle vedove ammara marosamente il maaaaaare. C'è qualcuno che è stato invitato e dorme a pancia in giù e di sicuro si incastra con incerti movimenti. Traslando, si può dire sia folle sentimento, scellerato arazzo, cui ci si dedica con cura, estrema cura. Chi ha finte orecchie a sventola per capire il taglio mediorientale delle cose e se c'è qualcosa da capire, si capirà. O si è già capito. E quel che importa è che è tutto vero. Come la barba senza mento: non vale un cazzo. ***

Sabato sera eravamo in sette o otto, non ricordo, al ristorante del Sarcazzo DeGgggiada. Pettinato, patrizio ma con il porco più buono dell'intera China. Stimo sommamente un mio collega cinese che si è presentato all'incontro con i laoban italiani con una maglietta con scritto “Same shit, different days”. Ne ho ordinato un stock. Haucchuma? Si parla come si mangia. Devo trattenermi dallo sputazzare, faccio il cinese e si arriva all'argomento top.

Dove andare dopo la succulenta e preziosa cena? Io mi sfondo di birre che ho caldo, per lo più. Poi alcuni messaggi telepatici mi brividano di quel freddo che è bello da sentire. Insomma dai cazzuiu, italianos, annamocene al karaoke. Quello per i businessmen. Ecco anche no, fortuna che il mood sembra più quello di scegliere un altro posto. I cinesi in realtà avevano già prenotato. Per un paio di scagnozzi è un colpo gobbo mica da ridere. Tutta la serata viaggiava sulla possibilità di scroccare qualche manina affumicata nei pantaloni della sconosciuta, a babbo, pagata dal boss. Invece, c'mon italiani brava gente.

E allora le mezze misure cinesi ci portano in una balera da anni 50, ritmi tangueri, cinesi che osano caschè e lo so che non si scrive così. Ci faccio un pasodoble, dico a chi so io. Cosa vuoi da bere, mi chiedono? Avete del veleno, rispondo, cioè va bene tutto, ma io non ho 55 anni. Vabbbene. Poi arrivano i due frontmen della serata. Ohhhh siamo lì perché il boss chinao li conosce. Ecco Bobby Solo mesciato biondo con i suoi occhiali da venditore di salame affumicato e Ricky Gianco con i capelli lunghi. A un'occhiata migliore diventa Paolo Belli. Mucho Gusto. Como estas? De Puta Madre! E vabbè.

E' che il posto ti conquista piano piano come i passi stanchi delle ballerine di fila con gli occhi a mandorla, lunghe gonne nere piene di merletti e cosette che brillano. Poi uno dei nostri amici cinesi, che cha una bella voce, si lancia, Voglio cantare! Eccccantamaaaaa! Delle canzoni, che io a un certo punto ho sperato di essere sul Titanic, affondare accompagnato dai violini e bevendo un intruglio di color rosso marron. E canta il chinao, con voce trasportata. Noi ululiamo e urliamo one more ogni volta che ne finisce una. A un certo punto mi si avvicina una biondazza un po' sudata e mi dice, in spagnolo, ti prego digli di smetterla! Io le chiedo, uè sei spagnola? Si, mi dice. Ok perché vuoi che smetta? In inglese, che c'è casino e ormai è la prima lingua che mi viene fuori. Perché sono canzoni tristi, che palle, mi dice. Io allora mi volto e a uno vicino a me, e chiedo, Scusa, quante coppe del mondo ha vinto la Spagna? Zero. Ecco, allora calcisticamente non contate niente, come ti permetti? E lei, Eh vabbè, che mi dici del Real Madrid? Io già stupito che anziché mandarmi affanculo mi avesse addirittura risposto, le dico che niente, non si può il chinese è un fiume in piena, anzi le dico, chiedigli un pezzo delle S.H.E. Magari ti piace.

Se ne va. Poi io torno nel mio mondo, fatto di due giorni e sono in Italia. Che potrebbe essere anche quello che si chiama un ritorno, dopo due mesi e mezzo. E per chi parte, dico, aspettami.

Oh, but I just thought you might want something fine

Made of silver or of golden, Either from the mountains of Madrid Or from the coast of Barcelona...

Yes, there's something you can send back to me,

Spanish boots of Spanish leather