Che
poi uno dice, che gran cosa essere lì. E certe mattine con il
vento che ti spacca le dita e ti confonde i pensieri, non sono per
niente convinto che sia una gran cosa. Le foglie calpestano
l’asfalto, ma sono rimosse: è disordine. Gli alberi
tentano di allungarsi per abbracciare i taxi e le auto e i pensieri
all’interno, ma sono rimossi: è disordine. Tanti uomini indaffarati a ordinare, pulire, spazzare, rimuovere, cancelllare.
E
allora mi piacerebbe che qualcuno di quegli omini si infittisse nelle
teste e potesse potarne tutti i pensieri in più, quelli che
circondano un viso, dei pantaloni e si attaccano alle maniglie delle
case. Vorrei venissero recuperati e messi in fila uno dietro l’altro,
così da poterli ammirare e fotografare. E potrei spedirli,
senza troppe parole e senza tanti arrivederci.
Oggi
vorrei che qualcuno mi si avvicinasse dicendomi, lo sa che io ho
perduto due figli. E vorrei poter dire, signora lei è
una donna piuttosto distratta. Si vive di risposte fulminanti e
di spirito della scala. E’ quello spirito della frase in
ritardo, quella che viene in mente sempre dopo il momento in cui
sarebbe dovuta uscire. Quella che, di solito, arriva mentre si
scendono le scale, dopo un altro arrivederci.
Ma
il suo sguardo una veranda, tempo al tempo e lo vedrai, che si
addentra nella giungla, no, non incontrarlo mai. E’ logorante lo
spirito della scala, tanto che i francesi gli hanno dato un nome e una teoria psicologica, chiamata esprit de l’escalier: perché costringe a rincorse e affanni per
mille anni. E se la tendenza grandiosa di questo posto ridicolizza
l’espressione più semplice e coincisa, non significa che sia
giusto. E allora mi sento così: sempre alla ricerca delle
parole giuste. Il problema è quando si ha la sensazione di
averle trovate. E manca uno scrigno, di qualche legno pregiato, da
sotterrare di fronte al mare. E tirarlo fuori quando se ne ha
bisogno. E le parole, quando non ne ho, dovrei preferire il silenzio,
e lo so. Sono
un vecchio sparring partner, e non ho visto mai, una calma più
tigrata, più segreta di così, prendi il primo pullman,
via, tutto il resto è già poesia.
