beirut

29 gennaio 1995 – 29 gennaio 2008. Ciao Spagna.

Si cammina stanchi, si ammicca, si tace. Faccio un corso di 35 minuti per concentrarmi e non dire belin. Mai. Faccio prove di cadenza milanese. Figaaaaa, Gazzeeeeettaaaaaa, Pizzettaaaaaaaaaa. Kortatub mi suggerisce il silenzio. Giastemme in xeneixe. Ok Lotto. Qualche sciarpato, poca roba. Con Hellas e Kortatub carichiamo Onsky. Si va a piedi e cazzo quanto ci vuole. San Siro sarà pure la cattedrale, ma io a Notre Dame ho trovato subito l'ingresso. Dopo venti minuti troviamo il fottuto settore. E' iniziata da un minuto. Silenzio. Ci aggrappiamo agli scalini, vicini a Confindustrial e tre xeneixes già impegnati ad accendersi la siga. Siamo senza colori (tralascio tremebondi tentativi di travestimento), si parla ad occhiate. Si sta schisci. Poi ci giriamo e due tipe, età media 10 anni, sfoggiano berrettino e sciarpa del Genoa. Belin!

Ed ecco il coro: “uno di meno”, cantano dalla Sud. Beoti schifosi, niente da dire. Anche gli interisti ce l'hanno cantata. Ce lo hanno detto, perché sinceramente non li abbiamo sentiti. I milanisti nella sud sono da soli nello stadio e si sente. Si pensa a Spagna, si cerca di stare calmi, ci si morde le labbra, si comprano 223 caffè borghetti. Sigaretta. Per dimostrare la propria arguta sapienza i milanisti nella sud si tirano tra loro bombe carta, si abbracciano, si spingono. Sembrano proprio dei galusci conservati nella loro cesuossima curva.

Becchiamo due pere, si torna a casa in silenzio, ripetendo "mai più". La sensazione è che il calcio e i suoi stadi, stiano lentamente inabissandosi tra i tanti non luoghi, privi di una qualsivoglia scheggia di passione. La belinata è attaccare la figu di Figueroa sulla metro rossa. La gioia è il gol del figlio di Signorini al Viareggio. La speranza è di bere un vino buono per l'estate.